Resilienz ist ein Betrug

Vor ein paar Monaten, nachdem Texas gestorben war ein fast vollständiges Abtreibungsverbot, fragte ich meine Online-Community: "Das Leben ist wild. Wie fühlst du dich wirklich? Wie geht es deinem Herzen?"

Eine Flut von Antworten über Angst, Angst, Taubheit und Wut erreichte mich. Antworten wie:

"Sehr sehr schlecht"

"Traurig für meine vom Verbot betroffenen Texaner"

"frustriert"

„Emotional kaputt! Ich kann mich nicht auf alle Probs der Welt konzentrieren. Ich bin wütend und traurig"

"Nervös!"

„Überwältigung und Verzweiflung angesichts der Katastrophen, die sich überall abspielen“

"Erschöpft"

"Ich habe das Gefühl, ich muss 24 Stunden am Stück weinen"

"Versuch, inmitten des Chaos ein überwältigendes Glaubensgefühl zu bewahren"

Zu wissen, dass ich mit all diesen Gefühlen nicht allein bin, ist eine Art bittersüßer Trost, ein Händedruck. Da das Jahr 2022 bevorsteht, halten viele von uns an der Hoffnung fest, dass die "sehr SEHR schlechten" Tage hinter uns liegen. Und doch zu wissen, dass es so vielen von uns ohne Rückgriff und ohne Erleichterung ähnlich geht? Ich frage mich, ob und wann unser kollektiver emotionaler Damm endlich platzt. Denn schließlich muss es sein.

Eine meiner Lieblingsautorinnen, Hannah Giorgis, fasste das vergangene Jahr – die Normalisierung der ständigen Katastrophe – mit diesem Tweet zusammen:

"Ich kann nicht glauben, dass wir alle einfach weitermachen sollen."

Dieser Satz war meiner Meinung nach der Slogan von 2021, der unseren kollektiven Unglauben, gemildert von müder Belastbarkeit, perfekt einfing, als wir das Chaos dieser Zeit beobachteten. Im vergangenen Jahr erlebten wir (neben vielen anderen Schrecken) den allgegenwärtigen schwarzen Tod durch Polizei und Bürgerwehren, antiasiatische Gewalt, eine Lawine der Anti-Trans-Gesetzgebung, und verheerendes Erdbeben in Haiti, ein Hurrikan der Kategorie 4 in New Orleans, schwere Überschwemmungen und Tornados in New York, Waldbrände, Massenerschießungen, die Rückkehr der Taliban in Afghanistan, mehr Gewalt zwischen Israel und Gaza, die Totenglocke des Abtreibungsrechts in Amerika und Millionen von Menschenleben, die durch eine scheinbar endlose Pandemie verloren gehen, die jetzt mit der schnellen Ausbreitung des neuesten COVID. zunimmt Variante, Omicron.

In Zeiten wie diesen versuche ich mich daran zu erinnern, dass es schon immer so schlimm war. Die Welt war schon immer chaotisch, und insbesondere das menschliche Chaos ist so unerbittlich wie ein Wasserfall. Der Klimawandel war schon immer eine drohende Bedrohung. Das Recht auf Abtreibung wird seit jeher ständig angegriffen. Und die Pandemie wird, so sehr wir uns auch versucht haben, uns vom Gegenteil zu überzeugen, im wahrsten Sinne des Wortes nicht so schnell "weglassen". Was wir jetzt erleben, ist kein neues Chaos oder gar ein besonders einzigartiges Chaos. Wir erleben ein altes Chaos, ein Chaos, das wir von Generation zu Generation konditioniert und ermutigt haben, es zu ertragen.

Aushalten sieht nach vielen Dingen aus. Wenn man Glück hat und das Chaos (scheinbar) nicht direkt vor der Haustür auftaucht, kann das Ausharren sogar einem Gefühl von Normalität nahe kommen. Wir tragen dekorative Gesichtsmasken und machen unsere Booster-Selfies. Wir machen unsere kleinen Spenden und teilen unsere Links zur gegenseitigen Hilfe, unsere farbenfrohen Infografiken, die "HERE'S WAS PASSIERT IN AFGHANISTAN" oder "WIE MAN DEN VON IDA BETROFFENEN MENSCHEN HELFEN KANN" oder "WIE ERHALTE ICH EINEN KOSTENLOSEN PCR-TEST".

Wir twittern und schreiben mit unseren Freunden über all das Chaos. Wir quälen uns über unsere eigenen persönlichen Krisen, über die wir nicht sprechen. Wir versuchen, Leichtigkeit zu finden, wo und wann wir können, in Meme, in TikToks, im Reality-TV. Wir machen uns an die Arbeit an Zoom und täuschen Dringlichkeit bei alltäglichen Dingen wie E-Mails und Fristen vor. Nachts schlafen wir, wenn wir schlafen können, in einem Simulakrum der Normalität ein. Am nächsten Tag liegt die Welt immer noch in Trümmern. Wir gehen weiter.

Bereits im August, nachdem ich von einem körperlich und geistig anstrengenden Tag (derselbe Tag, an dem das Abbey Gate am Flughafen von Kabul bombardiert wurde) spät nach Hause gekommen war, Ich ging durch die Haustür meiner Wohnung, warf alle meine Taschen auf den Boden, zog mich nackt aus und ging direkt unter die Dusche. Ich stand schweigend mit geschlossenen Augen unter dem Wasser und ließ das heiße heiße Wasser über meine Haut laufen. Ich betete dafür, dass es den Tag, die Woche, den Monat wegwäscht. Ich stand da, bis meine Fingerkuppen pflaumenartig wurden. Ich kletterte ins Bett, immer noch nackt und nass, und bat meinen Freund, mich zu halten.

Dann habe ich geweint. Schwer.

ich hatte Nein Idee, warum ich um zwei Uhr morgens geweint habe. Den eigentlichen Auslöser konnte ich nicht finden. Es war nicht die Tatsache, dass ich mich bezüglich meiner Karriere unsicher fühlte oder mir Sorgen über die Unsicherheit meiner Finanzen und steigende Rechnungen, oder dass ich mich einsam fühlte oder dass ich völlig erschöpft war – obwohl all diese Dinge sehr… für mich präsent. Ich wusste, dass ich nicht nur für mich weinte. Das waren Tränen für alle und alles, und sie waren viel zu lange hinter einer Ziegelmauer der sogenannten Widerstandskraft steckengeblieben.

Resilienz ist ein Betrug. Als schwarze Frau, für die sich Stärke oft wie eine Falle angefühlt hat – eine Möglichkeit, diese Weichheit zu verewigen, hat in meiner Welt keinen Platz – ist der Betrug der Widerstandsfähigkeit völlig klar geworden. Resilienz fordert uns auf, weiterzumachen, ohne die emotionalen oder physischen Kosten zu berechnen. Belastbarkeit erfordert eine geistige Elastizität und eine Schmerzfähigkeit, die gerade in Zeiten wie diesen ans Übernatürliche grenzt. Und wir sind schließlich auch nur Menschen.

Als Schriftstellerin Zandashé L'orelia Brown getwittert zurück im Mai:

"Ich träume davon, nie wieder in meinem Leben als widerstandsfähig bezeichnet zu werden. Ich bin erschöpft von Kraft. Ich möchte Unterstützung. Ich will Weichheit. Ich will Leichtigkeit. Ich möchte unter Verwandten sein. Nicht auf den Rücken geklopft, wie gut ich einen Schlag vertrage. Oder für wie viele." 

"Weitermachen" suggeriert Bewegung, Schwung. Aber was bedeutet es, in einer in Unordnung erstarrten Welt weiterzumachen? Was bedeutet es, weiterzumachen, wenn wir dazu unsere Müdigkeit aufteilen, unsere Weichheit leugnen?

Ich war schon immer ein sanfter Mensch. Ich neige dazu, unter Stress zu bröckeln. Das war eine Sache an mir, die ich wirklich nicht mochte, die ich ändern wollte. Mir ist jetzt klar, dass der Grund, warum ich es nicht mochte, weich zu sein, darin bestand, dass ich ständig dagegen ankämpfte, ständig bereit war mich stärker und mutiger und so taub wie möglich zu machen, denn das war es, was mir als Schlüssel dazu vorgelebt wurde Überleben. Ich weiß jetzt, dass Weichheit eine Art Geschenk sein kann, wenn man es zulässt.

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Die Umarmung von Weichheit hilft uns zu erkennen und dann zu ehren, wenn wir uns überfordert fühlen. Anstatt sich nur durchzusetzen und die Erschöpfung mit giftiger Positivität und Selbstgefälligkeit herunterzudrücken, schafft Weichheit den Raum, den wir brauchen, um zu verarbeiten. Weichheit ermöglicht es uns zu weinen, wenn wir weinen müssen, uns auszuruhen, wenn wir uns ausruhen müssen, zu brechen, wenn wir brechen müssen. In der Weichheit können wir auf eine andere Art von Resilienz zugreifen, eine echte Resilienz, die von Empathie und Verbundenheit geprägt ist, nicht von Isolation und Gleichgültigkeit.

Wenn wir uns trainieren, die Zeiten zu ignorieren, in denen wir uns verloren, überwältigt, wütend, traurig oder ängstlich fühlen, trainieren wir uns, auch den Schmerz anderer Menschen zu ignorieren. Dies führt zu unserer schrittweisen Akzeptanz des Inakzeptablen. Wir können nicht alleine "weitermachen". Wir müssen gemeinsam weitermachen.

Wenn Sie in diesen Zeiten, ob direkt oder indirekt, verletzt werden, wissen Sie, dass es zu Recht ist, verletzt zu werden. Wisse, dass du es verdienst, dir Raum zu geben, um zu verarbeiten, zu ruhen. Wisse, dass du dem Zustand der Welt widerstehen kannst, indem du dem Drang widerstehst, deine eigenen chaotischen und komplexen Emotionen herunterzuspielen oder abzutun. Wisse, dass Heilung nicht linear ist und dass die Weltgestaltung Absicht und Sorgfalt erfordert. Wisse, dass das Überleben sowohl Weichheit als auch Stärke erfordert.

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Es braucht Engagement, um eine Welt wie diese zu gestalten. Es braucht Absicht, Hingabe und Disziplin, um Chaos zu schaffen. Es braucht Leute, die aufwachen und buchstäblich wählen Gewalt. Es ist ein erschreckender Gedanke zu wissen, dass es Leute gibt, die sich damit zufrieden geben, eine so beschissene Version der Welt und sehen zu, wie sie brennt, solange sie und sie allein Zugang zu Kapital, Macht und Privilegien eines Sterbenden haben Planet.

Hier ist ein weiterer Gedanke, eine Art Antwort auf eine Gesellschaft, die will, dass wir ins Nirgendwo "weitergehen": Eine Welt kann gemacht werden, ja. Aber wenn eine Welt gemacht werden kann, dann kann sie auch ungemacht sein. Und dies, denke ich, ist die ultimative Resolution für das Jahr 2022 für uns alle: neu zu denken, wie es aussieht, um zu überleben. Du kannst ein beschissenes Jahr überleben, ja. Du kannst weitermachen, ja. Aber wie würde es aussehen, wenn Überleben mehr wäre, als nur auszuhalten, mehr als nur den Tag, die Woche, den Monat, das Jahr zu überstehen? Wie würde die Welt aussehen, wenn wir alle, noch mehr von uns, unsere Verzweiflung, unsere Müdigkeit, unsere Wut in Liebe in Aktion umwandeln würden? Was wäre, wenn wir uns weigerten, weiterzumachen, nur um der Sache willen? Was wäre, wenn wir langsamer werden oder ganz aufhören? Was ist, wenn wir in der Stille und in der Stille für uns selbst klären, wohin wir eigentlich wollen?

Zeba Blay ist Kulturautorin und Autorin von Sorgloses schwarzes Mädchen. Eine Version dieses Aufsatzes erschien zuerst in ihr Newsletter unter dem Titel "Wie geht es weiter."